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面临卑劣情况的挑拨并不恐怖,恐怖的倒是咱们被本人所产生的陋习安排。 你见过豪雨嘛,下在内心的,我飘在空间被它们一粒一粒打落,雨衣在傍晚的边际,急遽忙的脚步,车站月台不大,但人很多。我好爱好那种门庭若市的乱,人们攒在一道取暖,共通埋怨着气象,彼此应酬着。 和我这个时代所有的人们一样,我受到的是正规的唯物主义教育。认为所有意识都是物质后的产物,对一些灵异的奇幻的现象抱以怀疑。然而,现在我要说的正是一只猫颠仆了这种几乎与生俱来的教诲,从此,我的意识不再纯洁而无辜地流淌。象被渗入一滴异域的血液,从此永远不复清澈。 这样凉爽的土炕,这样温暖的土炕,我却有好多年没有睡过了。我甚至好多年不曾记起了。 在这个小地盘上,作家是孤独一人在写作,而我也是孤单一人在绘画创作。就像文学与艺术的两颗不同的孤星,是不与时俱进的独立灵魂。当然,文学和绘画与人沟通的渠道和方式也并不相同,作家的文章可以通过电话、书籍、报刊,或博客、聊天等现代网络与外界交流,而绘画只有亲临作品,每一件作品都是孤本,需要观众现场与作品的对话,方可正常交流,而且当代绘画艺术与这里本来就很落后的区域更加显得格格不入。这种封闭的文化环境,自然加重了我的孤立无援,感觉自己完全是个局外的人。
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